Orgulho de ser pé-rapado

“Fanta lalanja, né?”, perguntou a dona velhinha do restaurante.
“Sim. Obrigado”, confirmou o cliente, que foi para sua mesa.

“Ah, você eu sei. Você é o djornarista, né?”, comentou a dona velhinha do self-service chinês na Santos com a Brigadeiro, agora para o cara estranho se preparando para pagar a conta do almoço. Respondi que sim, já dando minha filipeta de papel e sacando o VR do bolso.

“Você trabalha muito, né?”, ela puxou assunto. Respondi afirmativamente, apesar da minha jornada de cinco horas diárias. “Sim, eu sei. Djornarista trabalha muito. Já vi você aqui de final de semana, você não descansa, né?”. Disse a ela que folgava de vez em quando, não ia bancar o chinês mão-de-obra escrava para a tia chinesa.

“E... você escureve assim, também?”, perguntou ela, rabiscando um papel com a caneta. Falei que sim, mas que também escrevia assim (e fiz gestos de pessoas digitando). “Ah, e para onde você escureve? É... djornal, da banca?”. “Não, não. É para a internet, é ainda pior”, brinquei. Ela fez cara feia, compassiva com o meu ritmo alucinado de trabalho.

Digitei minha senha nada secreta do VR, agradeci a ela por mais um almoço delícia e barato do self-service chinês, coloquei a mochila nas costas e saí. “Ei, djornarista. Palabéns, viu? Sua porofissão é muito bonita, admiro muito quem é djornarista”, comentou.

Tive não faz muito tempo uma ferrenha discussão sobre o que me levou a fazer jornalismo e não me importar em ser um pé-rapado nos próximos 40 anos (muito embora muitos imbecis do meu colégio façam administração e tenham potencial de ganhar 10 vezes mais do que eu). Um dos meus argumentos era esse, o falso glamour que a profissão desperta, sobretudo nas pessoas mais velhas.

Saí do restaurante um pouco orgulhosinho de mim. E vim trabalhar mais animado.